И вновь кажется, что все твои слова уже кем-то сказаны, песни пропеты, дороги пройдены, а всю твою жизнь за тебя уже кто-то давным-давно прожил…
Не люблю людей. Может быть, потому что боюсь. Все чаще мне чудится, что в них я вижу не что иное, как гротескное и отвратительно-кривляющееся отражение самого себя, не более…И снова всей душой, и снова не твое, и снова кто-то сказал/сделал/прочувствовал это раньше тебя..Больше всего на свете ненавижу это чувство всеобщности..ненавижу и боюсь его..Как хочется иметь хоть что-то свое, тобой созданное и только тебе принадлежащее, что можно любить полностью и без остатка, но..снова зеркала и снова отражения собственных же мыслей.. Старых, которые, казалось, были с тобой всегда и новых, еще только зародившихся и уже убитых, но…достойных ли жить, если это всего лишь копии, черно-белые копии сделанных кем-то фотографий, которым уже никогда не стать цветными? Страшно, ребятки, страшно..Страшно смотреть людям в глаза, страшно даже просто узнавать о существовании все новых копий…модифицированных копий тебя самого. А может быть, правдивей было бы признать, что это я сам являюсь не более чем чей-то скверной копией…
И снова я не сказал и половины того, что хотел сказать. А вдруг, написав это, я только приумножил работу огромного копировального автомата…что штампует людские души.
И кто-то снова увидит себя…
А на дороге у ручья рыдал мой Ангел,
Он от стыда закрыл ладонями лицо свое..(с)